floto a la deriva sobre mi herida
esta laxitud de muerte cautelar
suspenso en una marea solar.

los troncos del manglar
me miran de pasada
hundidos por el calor.

un millón de abejas, indivisible,
zumbando latente a ras de suelo
entre lagos de aire brillante, atrapado.

músculos vestidos de negro
cumplen el luto del mediodia
en las sombras entre ramas.

consciencia

luna de plata sucia
rota por pisar el charco
no puedo mantener el paso
no puedo correr
sueño una noche al raso
algo detrás como el ayer
y tantas veces te he mirado con estos ojos
sin poderte ver
pero
cambia el ángulo
y el mimetismo cae
ni un preámbulo
y los episodios separados
son parte del mismo ser
empiezo a aprender
y cuando consiga saber
si te temo
si te odio
empezarás a caer...

129.

me es más fácil borraros
que borrarme,
sacarme ese diente
o sacar los dientes
a ver que se siente
a veces tengo que acordarme del porqué
y a veces es parco soporte
difícil que me importe,
en fin,
otra alergia al orden.

129?

mentiría si dijera que no lo sabía, que no lo cojí al vuelo,
lo encajé de manera que pareciera nunca roto
y, herida de muerte oculta, volví a mis sueños.
pero hoy se ha vuelto a romper irrenconciliable ya
y sobre tres pies he caído, en un duermevela,
bajo la amenaza continua del despertar...

Fisión de excedentes no deseados

Sólo una sombra erguida,
un agujero
en el decorado plano
de la noche cerrada.
Silueta
perfectamente delimitada
con un bazuca vestido
de silenciador tailandés
en decadencia.

Hambre de buey,
que sabe su nevera
en el pez venenoso
que da latigazos
de cola
que aún pega.

Casi dado por resuelto el solitario,
tu último sueño
te lo revela
inconcluso,
encorsetando
los conceptos.

El hilo de nailon
entre su envase corrupto
y tu aparente inocencia,
-a pesar de la diferencia de tensiones,
a pesar de todo-
encuentra en el óxido
del semiconductor dopado,
el estado de corte.

Entre ventana y ventana,
ya no resbala la seda.
La mirada, derrotada, descansa en el suelo.
En el asfalto, el en negro es aceptable ley si la conoces.
A la vista, manchas de aceite,
densos manantiales deslizantes,
sin indulgencia
hasta secarse;
después de partirte,
cada uno de los huesos
-únicamente eso, tranquilo-.

Hazte esclava de tu nombre.

abajo con eso

En la espiral viral
mordido de gravedad
persiguiendo el meteoro
fuego, humo,
y el suelo que va a por mí
quiere darme
para que entre en razón
pero
ni rozan las esquirlas mi corazón
y yo
encerrado en la estela
una esquela de volutas
en la trastienda del infierno
ceguera absoluta...
venga, pega.

entre las panteras

Si huyes, dice la pantera,
te comerá mi ausencia,
soy sombra de mi presencia
incluso bajo el sol insípido
en cuya luz te refugias.

Soy patente, visible
más cuando miras las copas
llamando a tu dios
pidiendo que te escoja,
pues bien, estoy aquí
y lo que te separa de hollar el futuro,
que cosas tan terribles depara,
es tu ansiedad por no ser con quien cargas.

Guitarra

Compuse una guitarra
rama a rama.
Con cuerdas de tendal,
forjé su oportunidad.
Tiré la llave al traste
con la puerta ya al aire.
Y en este vendaval,
la dejé;
hablar.
Ni un pizzicato
para ganarse un respeto
que precoz hacía eco
sin caja de resonancia vislumbrada
-ni falta-.
Intrínseco.
Hecha a tí misma,
desde las calles
por las ventanas
llenas las casas
en tu vagar.
Autosuficiente
-desde siempre-
ahora esculpes mi realidad
-como desde el principio,
tú, que sola creciste,
re-percutiendo
una sola cuerda,
a veces dos,
con tu punteo connatural-.

sinmedida

Si desconecto el pensamiento
puedo hacer frente a lo que me enfrento
luego baja la marea
y el mareo trae el remordimiento
el copar con la responsabilidad
de lo que he hecho, asiento.
La cadena, el escudo,
el nada sutil yugo
del ego verdugo
crecido en el budo,
se sienten tan familiares al llevar...
tan pesadas como plomo
las alas de la libertad
al sol ni por asomo
tal vez al abismo más hondo
desnudo, incómodo.

127.

sácamelo me dice,
el reflejo clavado al espejo
sin saber que no me puedo quitar de él
despues de apuñalarle con mi existencia.

126.

Desazón en un armazón de juncos mojados
extendiendo un brazo al que parte
el corazón no acepta el trabajo forzado
dentro de un puño, cerrado,
golpeando contra el muro de lo vedado.

Por eso los tentáculos del reservado no quieren vínculos,
imposibles de poner bajo llave,
agitan sinuosos y delicados una cucharilla dentro del té
mientras asfixian con un dedo (o así)
cualquier intento de postre.